... Et c’est ici, que nous ferons notre halte. Dans ces marges intérieures, ces recoins insoupçonnés où se tapissent des théâtres miniatures d’un esprit réfractaire à toute simplification. Gare à celui qui croit tout comprendre, qui veut tout expliquer simplement, il va trouver ici un os. A l’image de ce pays, les sagnes ne se donnent pas avec aisance. Il faut s’en faire apprivoiser.
Ni terre, ni eau, ces lieux sont à nul autre pareil. Ici l’eau est cachée. Elle œuvre sans bruit, et vous travaille du dedans. Ici sourd la mémoire profonde du pays. Mais vous ne le verrez pas. Vous ne comprendrez pas. Pas tout de suite du moins. ...
C’est ici enfin que commence notre histoire, en terre de « sagnes ».
- Mais vous êtes tout mouillé, dit le vieux.
- Ben oui, c’est trempé là bas dessous, vous m’avez bien eu, dit-il en riant, mais c’est pas grave, j’ai trouvé mon bonheur. Elle est vraiment belle votre sagne.
La jeune fille se tourne vers le vieil homme,
- Mais vous aviez dit qu’il ne fallait pas de bottes.
- Ben oui, dans le pré c’est sec.
- Je suis allé un peu plus bas, sur le côté.
- Ah oui…, répond-il hésitant. Mais là… on n’y va pas là !
La jeune fille éclate de rire :
- Ah oui, évidemment, on n’y va pas là, et c’est justement là où il veut aller, lui.
